“In der Nacht geraten die Gefühle leicht außer Kontrolle, wenn man nicht aufpasst”
38 Jahre ist Tsukiko alt, sie lebt allein und arbeitet in einem Büro. Ihr verlässlichster Freund ist der Sake, und eines Abends trifft sie in ihrer Kneipe ihren alten Japanischlehrer. Er erkennt sie trotz all der Zeit, die vergangen ist, sie plaudern ein bisschen, und dann treffen Tsukiko und der Sensei, “Lehrer”, immer wieder zufällig aufeinander – manchmal jeden Abend, dann wieder wochenlang nicht. Sie gehen distanziert miteinander um, siezen sich und fühlen sich doch voneinander angezogen. Es fällt ihnen jedoch unglaublich schwer, einander näher zu kommen.

Der Himmel ist blau, die Erde ist weiß ist, so verrät es der Untertitel, eine Liebesgeschichte. In diesem kleinen Büchlein verhalten sich jedoch nicht nur die Hauptfiguren, sondern auch die Liebe selbst ganz typisch japanisch: Sie ist äußerst zurückhaltend und scheu. Die in Japan sehr bekannte Schriftstellerin Hiromi Kawakami hat mit Tsukiko eine Protagonistin geschaffen, die recht orientierungslos durch den Alltag stolpert und bei der im Roman konsumierten Menge an Bier und Sake wohl ein ernsthaftes Alkoholproblem hat. Sie ist oft wie ein Kind, weinerlich und unsicher. Der Sensei dagegen ist ein sehr ernster, lehrerhafter älterer Herr. Diese Konstellation ist ebenso merkwürdig wie zutiefst menschlich. Tsukikos Leben ist allerdings so leer, dass ich fast das Gefühl habe, ihr bleibt gar keine andere Wahl, als sich in den Sensei zu verlieben – weil sie sonst überhaupt niemanden hat. Die Beziehung der beiden entzieht sich jeder gängigen Definition: “Ich war entschlossen, nicht mehr darüber nachzugrübeln, was der Sensei für mich empfang. Nicht zu eng, nicht zu fern, wie ein Herr und eine Dame, eine stille, dauerhafte Beziehung, gekennzeichnet von Takt und Vertrauen.”

Schön an Der Himmel ist weiß, die Erde ist blau ist der enge Bezug zur japanischen Kultur, die Teil des Inhalts und zugleich Bedingung und Kulisse der Ereignisse ist. Es wird viel japanisches Essen beschrieben und verspeist, die japanische Dichtkunst hat ebenfalls ihren Platz, und die berühmte asiatische Zurückhaltung ist in jeder Geste spürbar. Mit einer klassischen Liebesgeschichte hat dieser Roman wenig zu tun, er ist poetisch, undurchdringlich und gleichzeitig ganz simpel, wie das Leben selbst. Hiromi Kawakami zeigt, dass die Liebe viele Gesichter hat. Auch ganz fremde.

Nette Unterhaltung vom Bestsellerautor
Stell dir vor, du wachst auf und 50 Tage deines Lebens sind aus deinem Gedächtnis verschwunden. So ergeht es dem Journalisten Fabio, der mit einer Kopfwunde im Krankenhaus liegt und nicht weiß, wie er dort gelandet ist. Schlimmer noch: Die attraktive Frau namens Marlen, die ihn täglich besucht und die seine Freundin sein soll, hat er noch nie gesehen. Warum ist er nicht mehr mit Norina zusammen, wieso will sie nicht einmal mit ihm reden? Hat er tatsächlich seinen Job gekündigt? Und was ist das für eine “große Sache”, an der er angeblich dran war? Fabio kann sich nicht erinnern und sucht mühevoll nach den abhanden gekommenen Puzzleteilen. Sein bester Freund Lucas will ihn, statt ihm zu helfen, davon abhalten. Mit gutem Grund: Als Fabio der Wahrheit immer näher kommt, wird es gefährlich …

Der Bestsellerautor Martin Suter produziert Bücher am laufenden Band. Bei ihm stehen nicht Sil und Sprache im Vordergrund, sondern die Geschichte. Der bekannte Schweizer Schriftsteller ist ein Erzähler, der sich nicht schert um holprige Formulierungen und Wortwiederholungen, die Worte scheinen ihm nur das nötige Handwerkszeug zu sein, um die Handlung voranzutreiben. So ist es auch in Ein fast perfekter Freund; und wenn man über manchen nicht gerade glanzvollen Satz hinwegsieht, kann man sich von diesem Roman gut unterhalten lassen. Die Dialoge sind pointiert und kraftvoll, die Schweizer Sprachfärbung sorgt für Authentizität. Eigentlich wollte ich nach Lila, Lila, von dem ich nur mäßig begeistert war, nicht unbedingt noch ein Buch von Martin Suter lesen. Doch als mir Ein perfekter Freund für wenig Geld in die Hände fiel, habe ich es doch mitgenommen – und ein paar kurzweilige Stunden damit verbracht. Mir gefällt die Idee hinter dem Buch: dass einer aufwacht und sich nicht erinnern kann, dass er zwei Monate seines Lebens rekonstruieren muss und dem Rätsel seines Unfalls auf die Spur kommen will. Das ist ebenso unterhaltsam wie spannend, auch wenn man als aufmerksamer Leser recht bald einen Verdacht hegt, was passiert sein könnte. Amüsant ist, wie Fabio nach und nach entdeckt, dass er vor seinem Gedächtnisverlust ein richtiges Arschloch war. Ein perfekter Freund punktet mit der Handlung und ist eine leichte Lektüre für zwischendurch.

Die pure Bosheit in ein Buch gegossen
Dahlia ist 29 Jahre alt und verbringt den Großteil ihrer Zeit damit, auf der Couch zu lümmeln, zu kiffen und fernzusehen. Eine richtige Ausbildung hat sie nicht, auch keinen Job, denn “was für eine Tätigkeit würde sie denn mal davon abhalten, sich jeden gottverdammten Tag die Kugel geben zu wollen?” Das Leben ist gemütlich, weil Vater Bruce es finanziert und niemand etwas von Dahlia verlangt. Doch dann ändert sich alles, und zwar so richtig: Dahlia bekommt die Diagnose Hirntumor. Sie hat Krebs, bösartigen Das-ist-dein-Ende-Krebs. Ihr steht ein “echter, langwieriger, grausiger, ungerechter, hässlicher Tod” bevor. Das macht Dahlia stinkwütend – und ihre verkorkste Familie sowie die vielen abgedroschenen Selbsthilfe-Floskeln sind ihr überhaupt keine Hilfe.

Hass ist eine wuchtige Keule, die doppelt zuschlägt: nach innen und nach außen. Dahlia trägt eine Menge Hass in sich, und im Lauf des Romans wird verständlich, warum: Von der exzentrischen Mutter Margalit im Stich gelassen, klammerte sich Dahlia als Kind voll blinder Liebe an ihren großen Bruder Dan, der sie so viele Jahre wie den letzten Dreck behandelte, dass Dahlias Gefühle irgendwann einfroren. Der nachgiebige, unselbstständige Vater Bruce konnte weder die Familie zusammenhalten noch die fallende Dahlia auffangen. Die logische Konsequenz: Alkohol, Drogen und allgemeine Orientierungslosigkeit. Dahlias Leben war eine Ansammlung von Enttäuschungen und Traumata. Ist es da etwa ihre Schuld, dass aus ihr nichts geworden ist? In einer beispiellosen Schimpftirade kotzt Dahlia sich aus über ihre Kindheit und Jugend, über die Ungerechtigkeit und den Verlust der Unschuld. Sie kann dabei so gehässig sein, wie sie will – sie ist ohnehin bald nicht mehr da.

Negatives Denken, so heißt es, macht krank. Im Umkehrschluss bedeutet das, dass man nur positiv denken muss, um zu gesunden, und wir werden überschüttet mit Beispielen dafür, dass Menschen durch Selbstheilung den Krebs besiegt haben. Hat also Dahlia mit ihrer Wut den Tumor selbst gezüchtet? Ist es ihre Schuld, dass sie so jung sterben muss? Mit dieser Frage spielt Elisa Albert ganz geschickt in Das Buch Dahlia. Ihre Protagonistin darf böse, rotzig und schonungslos sein, sie bohrt in den eiternden Wunden der Vergangenheit und spuck einen Schwall Verachtung in die Welt. Das zu lesen, ist ebenso gewöhnungsbedürftig wie befreiend. Als Leser weiß man manchmal nicht, ob man überhaupt Mitleid haben soll mit Dahlia – oder sich einfach freuen soll, dass man selbst gesund ist. In jedem Fall gibt einem dieses krasse Buch zu denken, man möchte sich aufraffen und sofort die Zeit, die einem noch bleibt, besser nutzen. In einer brutal offenen, hasserfüllten Sprache schildert die Autorin, wie scheiße es ist, an Krebs zu sterben. Das Buch Dahlia ist wütend, stinkig, unschön und räumt auf mit den Denk-dich-gesund-Parolen. Man sollte gute Nerven mitbringen für diesen Roman, in dem die Traurigkeit hinter all dem Sarkasmus stets durchscheint. Wer dieses Buch gelesen hat, wird das Leben wieder mehr genießen. Weil er weiß: Life’s a bitch and then you die.

Das Buch Dahlia ist erschienen bei dtv (ISBN 978-3423139496, 8,90 Euro).

Das Leben ist ein Abenteuer
So war das nicht geplant: Als der junge Adrian aus Belgien in New York ankommt, ist er allein, ohne seine Eltern und seinen Zwillingsbruder Alexander. Er kennt niemanden in dieser großen Stadt, die schon im Jahr 1910 solche Ausmaße besitzt, dass ein Junge in ihr verloren gehen kann. Doch Adrian hat Glück: Nachdem man ihm seine letzten Habseligkeiten gestohlen hat, findet er einen Job in einer Hotelküche und einen Freund, den sympathischen Jack, der Adrian bei sich wohnen lässt. Doch bald stellt Adrian fest, dass seine Gefühle für Jack über reine Freundschaft hinausgehen – und das stürzt ihn in Hilflosigkeit und Verwirrung.

Eine Welt dazwischen erzählt von einem Jungen, der ohne Vorwarnung auf sich allein gestellt ist in einem Land, in das er gar nicht wollte, dessen Sprache er nicht beherrscht und wo er fast umkommt vor Einsamkeit. Adrian fühlt sich ohne seinen Zwillingsbruder Alexander wie ein halber Mensch, und er spart jeden Cent, um seinem Bruder irgendwann eine neue Schifffahrkarte kaufen zu können. Doch als er Jack kennenlernt, verschieben sich seine Prioritäten, er entdeckt schöne Seiten an der verhassten Stadt New York, er lernt Englisch, lebt sich ein und findet sich immer besser zurecht. Und dann entdeckt er ein Geheimnis in ihm selbst, das mit viel Gefühl und Zuneigung zu tun hat – er verliebt sich in Jack, und das schockiert ihn zutiefst, denn Homosexuelle haben zu jener Zeit keinen guten Stand, gleichgeschlechtliche Liebe ist per Gesetz verboten. Scham und Angst machen Adrian schwer zu schaffen – und wie er lernt, damit umzugehen, schildert Aline Sax auf eindringliche und einfühlsame Weise.

Aline Sax hat das Thema Homosexualität und Coming-out in einen ungewöhnlichen Rahmen gestellt: New York im Jahr 1910, Ziel Abertausender Immigranten, ein wahrer Meltingpot an Nationaliäten und Weltanschauungen. Ich finde sowohl die Themenwahl als auch diese Kombination mit einer klassischen Einwanderergeschichte sehr interessant und originell. Ihr Held Adrian ist ein schüchterner, ratloser junger Mann, der von einem Tag auf den anderen erwachsen werden und eine Antwort auf die Frage finden muss, wie er leben will. Dass Eine Welt dazwischen ein Jugendbuch ist, wusste ich zu Beginn nicht, und man merkt es auch nur, wenn man aufmerksam darauf achtet. Mit anderen Worten: Dies ist ein sehr erwachsenes, kluges Jugendbuch, das die Herausforderung schildert, mit dem eigenen Anderssein klarzukommen und mutig zu sein. Ein gut erzähltes Einzelschicksal, das Einblick gibt in die Gefühlswelt eines homosexuellen Jugendlichen.

Wenn die Fremde zur Heimat wird
Es gefällt ihnen schon seit Jahren sehr gut in Sent im Unterengadin: Angelika, ihr Mann und die Kinder machen dort regelmäßig Skiurlaub. Doch dann taucht plötzlich die Idee auf, die Zelte in Deutschland abzubrechen und in das kleine Dorf zu übersiedeln. Gemeinsam mit ihrem Mann und dem jüngsten Sohn zieht Angelika nach Sent, die beiden älteren Kinder bleiben im Heimatland und studieren dort. Wie nun sich einrichten in den Bergen, wie einen Platz finden unter den Einheimischen, die ein festes Gefüge sind, nicht zuletzt wegen der fremden rätoromanischen Sprache? Davon berichtet die Schriftstellerin in einer Art Tagebuch über die Zeitspanne von einem Jahr. Sie sucht nach einer Möglichkeit, heimisch zu werden an einem Ort, den sie bereits kennt – aber nur als Besucherin. Und es ist schön, ihr dabei zuzusehen, wie es ihr immer mehr gelingt, einen Zugang zu finden zu dem Land und zu den Leuten.

“Das Romanische ist ein unsichtbares Sprachschild des Dorfes. Eine hauchfeine Grenze gegen die Touristen, aber auch gegen die Zuwanderer. Es ist wie im Märchen. Du mußt das Wort kennen, wenn du den Felsen öffnen willst.” Während ihr Sohn und ihr Mann sich die Sprache recht schnell aneignen, setzt Angelika Overath sich ganz bewusst damit auseinander, macht sich Gedanken um Wortbedeutungen und beginnt, Gedichte auf Rätoromanisch zu schreiben. Die Sprache macht diesen Teil der Schweiz, das Unterengadin, zu etwas Besonderem, und die Einheimischen sind sich dessen bewusst. Das Romanische zeichnet Sent genauso aus wie der Schnee, der zu allen Jahreszeiten und in verschiedenen Formen eine Rolle spielt, der das Landschaftsbild dominiert und die Touristen anlockt. Angelika Overath ist eine Außenstehende, die aber freundlich aufgenommen wird. Es scheint, als rückten die Dorfbewohner ein wenig zusammen, um Platz zu machen für die neue Familie.

Bücher wie Alle Farben des Schnees sind ausgesprochen selten auf meiner Leseliste zu finden, denn bei autobiografischen Berichten langweile ich mich schnell. Doch Angelika Overath gelingt es, mich mit feinsinnigen Beobachtungen für eine mir völlig unbekannte Region zu begeistern: “Mit dem Hund gehen. Nasse Wiesen. Ein Rot beginnt aufzusteigen. Submarine Höhe. Wir laufen wie auf einem Riff, Wicken, als wogten sie unter Wasser, Fluten der Gräser. Über dem Tal ziehen Nebelschwaden die Bergrücken entlang. Die Gipfel sind weiß.” Der persönliche Bezug, der mein Interesse weckt, ist auch schnell gefunden: Ich bin selbst in einem Bergdorf aufgewachsen, in dem die Tage ohne Schnee gezählt sind, und auch wenn mein Dialekt nicht mit dem Rätoromanischen vergleichbar ist, so kenne ich doch diese Auseinanderdividierung in jene, die ihn beherrschen, und jene, die fremd sind. Zudem macht es mir beim Lesen Spaß, ein wenig über das Romanische zu rätseln und zu versuchen, es auf Basis meiner Italienischkenntnisse zu knacken. Was natürlich überhaupt nicht gelingt.

Angelika Overath hat sich geöffnet für dieses Buch und zeigt, dass es durchaus möglich ist, den Ferienort zur Heimat zu machen. Alle Farben des Schnees ist so ruhig wie gleichmäßiger Atem, ein ungewöhnliches, seltsam positives Buch, das Einblick gibt in Geschichte und Kultur einer abgeschiedenen Gegend, in der die Menschen Brauchtum aufrechterhalten und ihre Besonderheit kultivieren. Sehr lesenswert!

Alle Farben des Schnees ist erschienen im Luchterhand Verlag (ISBN 978-3-630-87340-4, 18,99 Euro).

Eine Frau im Schatten eines toten Mannes
“Natürlich führte sie, Alexandra, nicht das Leben, das sie hatte führen wollen, sie führte ihr Leben gar nicht.” Im Jahr 2001 lebt Alexandra mit ihren Kindern Wanda und Rafi in einer Berliner Wohnung und sieht den Tagen beim Vergehen zu. Sie war einst eine mäßig erfolgreiche Sängerin, liiert mit dem Popstar aus gutem Hause Falk Margraf, der sich mit der Band “Eckstein” einen Namen gemacht hatte. “Eckstein war eine relativ erfolgreiche deutsche Popgruppe gewesen, deren Lieder wie Träume geklungen hatten.” Ein Mann von Welt, dieser Falk, der sein Umfeld für sich einnimnmt: “Falk dagegen nahm alles ohne zu fragen, niemand machte ihm etwas streitig, und wenn er auf einem engen Bürgersteig ging, wichen andere ihm aus.” Sehr zum Missfallen seiner Schwester Isolde kümmert Falk sich finanziell um Alex, doch noch bevor Wanda geboren wird, stirbt Falk im Jahr 1993. Und Alexandra kämpft – gegen die Trauer und um Falks Erbe.

Mit Die Stille nach dem Gesang hat Katharina Döbler einen Roman geschrieben, der seinem Titel gerecht wird: Ruhig ist er und er berichtet von der Zeit nach den eigentlichen Ereignissen, als alles bereits vorbei ist. Niemand singt mehr. Die Handlung springt zwischen 1993 und 2001 hin und her, und obwohl Alexandra mehr zu Wort kommt, steht Falk im Mittelpunkt, auch nach seinem Tod. Dies ist ein Buch über Verlust, über den Lauf der Zeit und jene, die zurückbleiben. Ob die Beziehung zwischen Alexandra und Falk eine große Liebe war, sei dahingestellt, aber zumindest hat er ihr viel bedeutet: “Sie hatte sich doch nur treiben lassen, bis sie bei Falk gelandet war. Da war Land gewesen, bei ihm, zum ersten Mal in ihrem Leben.”

In einem sehr unaufgeregten Stil erzählt Katharina Döbler von einer Frau, die auf der Stelle tritt, die sich nicht lösen kann und will von der Vergangenheit. Sprachlich ist Die Stille nach dem Gesang ausgezeichnet, inhaltlich ist es ein wenig lau, weil ein Höhepunkt fehlt, weil die Erzählung sich nicht mit dem Hauptthema direkt – Falks Tod – auseinandersetzt, sondern mit den Stunden davor und den Jahren danach. Ich mag jedoch die beschreibungsverliebte Sprache, die melancholische Stimmung und das Herumschleichen in diesem Roman, der Berlin und Madrid zum Leben erweckt und nebenbei eine alteingesessene Familie skizziert, von deren Glanz nichts mehr übrig ist, die sich aber immer noch viel darauf einbildet. Alles in allem ein ernstes, nachdenkliches, stimmiges Buch.

Die Stille nach dem Gesang ist erschienen im Galiani Verlag (ISBN 978-3869710211, 18,95 Euro).